Зай, успокойся... мне грустно оттого, что ты грустишь =(( Мне самой неприятно читать всю ЕРУНДУ, которую пишут в темке Влада, но.... надо просто игнорировать. Я решила наплевать (изивините за такое грубое слово) на то, что считают отдельные личности, для меня самое главное, что здесь есть еще люди понимающие... И эти темы для меня тоже важны!
И хотела очень написать здесь вот такой стих (от части, он посвящен всем... и Диме, и Владу... и всем тем, кто понимает... а еще... Тебе, родная!)

Сказка

Я кисти обмакну в густую краску
И нарисую дверь, за ней проход,
Который нежным голосом зовет:
"Друзья, шагнем со мною в сказку!"

И мы нырнем из серых, пыльных буден
В глубокий сон, где счастье без границ,
Где не бывает злых и грустных лиц,
Где я и ты о всех делах забудем.

Здесь сладких слов дурманят ароматы
Луна дрожит над пьяною водой,
И пенье птиц, и ласковый прибой,
И небо из воздушной сладкой ваты.

Мы будем на песке встречать рассветы,
Свет неба и волны усталый хор
И счастлив твой печальный,
                                    нежный взор,
Что ищет в космосе влюбленные
                                       планеты...

...Я кисти обмакну в густую краску
И напишу всего лишь пару слов,
Которые пришли ко мне из снов
"Друзья, прошу Вас, верьте в сказку!"

Сразу хочу поблагодарить тебя за "Сказку". Знаешь, если ты будешь мне писать письмо (от руки), пожалуйста, напиши там и это стихотворение!! Оно такое живое...

Исчерпан лимит,
что отмерило вредное время
на таинство встречи.
И вот - провожаю глазами.
А сердце щемит,
в прошедшее больше не веря.
Отрезок отчерчен.
Ты - в путь. Я же - в зал ожиданий.

Несносная дрожь.
Но не скрою промокшие веки...
Забудусь, пройдя
переулком, где пахнет корицей.
Укутаюсь в ложь,
окунусь в иллюзорные реки.
Иначе - нельзя,
значит, снова включаю актрису.

Задумчивый взгляд,
словно важное что-то решаю.
Серьезность сама, -
кто-то бросит мне вслед... Не отвечу.
Теряют друзья
свое время, меня посещая:
Улыбок туман
и слова - несуразной картечью.

И только дневник
общается с сердцем на равных.
Откроюсь ему,
доверяя обету молчанья...
Исчерпан лимит.
Минуты так нетолерантны.
И снова усну
я в зале немых ожиданий.

30.07.2008

Очень сильно болит голова... Хочется спать.. Видимо, поэтому получилось так... неумело..

Почему ты приходишь так поздно,
в час, когда шум смолкает почти,
когда запад любуется солнцем,
а в Москве устают фонари?

Почему ты крадешься украдкой
лунным светом - в расщелинах штор?
А не ты ли присвоил снов запах? -
Но не пойман, а значит, не вор.

Почему я с зарею грустнею,
мне не мил ее нежный янтарь?
Сотворил из меня Галатею,
так дыханья, хоть капельку, дай.

Почему восхищаюсь не солнцем,
а ночною его стороной?
Почему ты приходишь так поздно
перламутровой лунной пыльцой?

31.07.2008

Есть в слове - Бикбайкер - и стильность и сила.
И гордо звучит, да еще и красиво!
Бикбайкер - особенное состоянье:
это - как кредо, идея, призванье.
И нет расстояний. Бикбайкеры - вместе;
без привкусов приторной, пафосной лести.
Как клуб знатоков, под тотемом СОВЫ:
время - час ночи, Бикбайкер не спит.
Бикбайкера взгляд - увлеченный, горящий.
Бикбайкер - эмоция. Он - НАСТОЯЩИЙ!
И напоминать этим людям не надо,
что нужно поддерживать также и ВЛАДА!
Есть в слове - Бикбайкер - заявка на высь.
Бикбайкер. А значит, ты слушаешь БиС!!

Отредактировано More_FK (2008-07-31 11:48:37)

Усыпи мою бдительность,
напои меня допьяна
забродившей малиной любимого голоса.
Потуши заменители
света бездонного,
подари настоящий - небесный и солнечный.

Укроти взглядом мнительность,
заряди сердце бодростью,
дай поверить в целительность нежного голоса.
Пусть впадаю в зависимость,
но зато - в невесомости, -
под воздействием магии - искренних, солнечных.

Утоли впечатлительность,
накорми душу досыта
оливье из эмоций - от сердца, из голоса.
Истреби подозрительность,
что топчется около.
И влети в мою жизнь - ясным, солнечным соколом.

31.07.08.

О нем взгрустнув, я помолюсь... стихами,
в прозрачном сердце отыскав слова молитв.
Свечу поставлю в нерушимом храме -
души, - в который вход всегда открыт.

По совести неписаным законам
я в рукописи - те, что не горят, -
внесу себя - насквозь, до полутона, -
на исповеди так лишь говорят.

И запретив себе впадать в унынье
и предсказуемость, отдам себя стихам.
Когда же шторм волнения остынет,
не оскудеет нерушимый храм

души - в нем будет воскресенье,
от грусти не оставив и следа.
И вновь о нем слагает сердце песни -
по совести. И будет так всегда!
31.07.2008.

Ты - грез повелитель и снов искуситель,
но мне почему-то твой нравится нрав.
Ведь ты - не дурацкий языческий идол,
не марионетка в нечистых руках,

не демон, что манит в кипящую бездну,
не хитрый, коварный иллюзионист...
Да, ты переправил судьбы моей схему,
но ты никогда не зовешь меня вниз.

Экспрессией красок ворвался в обитель
спокойной, но вялотекущей души.
Без стука, без ложного - "ммм..., извините",-
ты дерзко влетел в мою робкую жизнь.

Настроил мажорный... Открыл окна настежь.
Ревниво закрасил портал во вчера.
"Давай познакомимся. Я - твое счастье",-
смотря в мои веки, с улыбкой сказал.

Ладони вспотели. И дернулись струны.
Твою бы уверенность мне б... хоть чуть-чуть.
"Ну здравствуй", - ответила тихо, подумав:
"А как он узнал, что я счастья ищу?"
31.07.08

Здравствуй, моя тепло любимая веточка.

Стихи за эти выходные получились довольно меланхоличными... Вообще, трудно писать, когда находишься в инертном состоянии, у своих теть, которые почему-то решили, что ты похудела (и где это?) и что ты вообще не ешь, и следовательно, их задача - накормить... Видимо, забывают, что я не верблюд.. ))

Так хочется приоритеты
расставить по нужным местам.
Я просто воспользуюсь летом,
отправлюсь в Царицынский парк.

Пройду по знакомым тропинкам,
вдыхая прохладу прудов.
И снова протянуты нити,
связуя границы веков...

Послышится смех Катерины,
потерянный где-то в дворцах.
К ней тоже являлся любимый,
но трон рассыпает вздох в прах,

любовь заключая в темницу,
на остров разлуки сослав,
чтоб там одиноко томиться,
скрывая влюбленность и страсть.

И в запахе прошлых столетий
витает последней мечтой -
жить по повелению сердца...
Я снова включаю любовь.

Дойдя до заветного места,
забудусь - на час ли, на миг.
Я счастлива - я не принцесса,
и он, слава Богу, не принц.

Снова мы укрываем свои мысли
ветхим пледом, взятым напрокат
у истории. И даже свой посткриптум
украшаем изобилием цитат.

Будь то мудрость лаконичная Хайяма,
что с годами, как хорошее вино,
только крепче... Век от века актуальность
сохраняя, словно истины зерно.

Или Книга Перемен. Ссылаясь к оной,
убедим кого-то, может и себя,
что за ночью - пусть кромешной, пусть бездонной, -
все равно на солнце выползет заря.

К Древней Греции в цитатах возвращаясь
или к Риму - мудрость почерпнуть,
только об одном мы забываем -
хоть бы слово от души черкнуть.

Неизменна суть.... И изреченья
и невольно можно повторить.
Но среди нетленных убеждений
и своим словам позволь парить!

Ну, и конечно... )) О Нем )))

Уехав, я все же осталась...
с тобой, не скрывая волненья.
И снова, и вновь улыбаюсь,
и также плыву по теченью.

Лишь стала почти невидимкой
для тех, кто к душе подступает.
И смотрят меня, как картинку,
по паззлам меня собирают.

И думают, что угадали.
Да мне и самой так спокойней.
Но где мои мысли витают,
мной выпущенные на волю? -

Они, до единой, все сразу
рванули вослед за душою.
Уехав, куда собиралась,
отправилась я за тобою...

3.08.2008

Отредактировано More_FK (2008-08-04 09:03:35)

Пусть на улице - хмурь и туман,
пусть редеет листва на деревьях,
старость чуя, желтеет трава,
и над городом - смога траншеи, -

то - природы незыблемый цикл,
то - не повод терять равновесье,
рассуждая о том, что и жизнь -
как листва; петь прощальные песни.

Пусть за окнами - запах хандры, -
свежий сок иль стакан лимонада..
У погоды - свой видеоклип;
я ж поставлю - который мне надо.

И пускай бьется мухой тоска
в паутине заряженных мыслей,
я доверилась двум Кузнецам,
что куют мое счастье так быстро,

что ни хмурь не проникнит, ни мрак
в мою чуткую, хрупкую душу.
Пусть на улице - скользкий туман, -
равновесия он не нарушит!!!

4.08.2008

Голос, глубокий, но нежный -
из переулков души, -
манит цветущей черешней;
вальсом волшебным кружит.

Столько в нем драмы и... веры;
тайна воды и огня.
Словно он был самым первым,
тем, чем звучала Земля.

Голос - богатый и щедрый...
Не оскудеет душа,
даруя всем без предела
то, чем сама хороша.

В нем - и изюм, и стабильность;
в поле построенный храм.
Он подарил свои крылья
рвущимся в небо стихам.

Голос - прозрачный, но скрытый,
как и дорога в Эдем.
В нем мои страхи забыты,
не на сейчас - насовсем!

4.08.2008

В дымке розовой заката,
что дурманит горизонт,
в облаках воздушной вате
я бы спрятала свой сон -

о былом и о грядущем.
И смотрела б на него
не в насупленные тучи,
а в лиловое стекло.

Чтоб увидеть птицу счастья
в неприметном сизаре.
Чтобы взять судьбы фломастер
и убрать частицу "Не" -

в целом ряде слов унылых,
что на сердце, как клеймо:
невозможно, некрасиво,
нереально, несмешно...

Чтобы время было впору -
каждый час и каждый миг.
И чтоб видела пригорок
снизу - вверх, не сверху - вниз.

И чтоб в гору шла, да с песней, -
вдаль, куда глаза глядят.
Спрячу этот сон чудесный
в томно-розовый закат.

Из него черпая после
силы, обнаружу связь:
этот сон легко, без спроса
наполняет счастьем явь.

4.08.2008

Бумажный кораблик в журчащем ручье
бежит на семи парусах.
Ему дарит море растаявший снег;
на спичке колышется флаг.

И верит мальчишка, что рядом бежит,
что он - капитан корабля.
Он вырастет. Будет в Морфлоте служить
и твердо стоять у руля.

Мальчишка другой мастерит самолет
и в небо пускает его.
Оракул гласит: первоклассный пилот;
он словно родился с... крылом.

А этот, вихрастый, копает песок.
Он чувствует: надо копать.
И будет искать он след прошлых миров, -
ему б археологом стать.

Другой же, напротив, возводит дворцы -
то готика, то ренессанс.
Пока он едва постигает азы,
чтоб в будущем строить для нас.

А вот и биолог: подолгу глядит
на бабочек или жуков.
Быть может, он редкостный вид сохранит
для будущих, лучших веков....

А ты будто вырос на сцене, шутя
зовут тебя сыном кулис...
И словно сам Бог написал для тебя
такую игру, как - АРТИСТ!!!

4.08.2008

Вместо восхода - туман -
низкий, прохладный, густой.
Прячет в себе купола,
дымкой играет с листвой.

Зыбкий, похожий на сон,
тлеющий около глаз,
будто горит где-то торф.
Яркий стирает окрас.

Словно кино прошлых лет
или же фотоальбом,
где сохранился портрет
мамы... Ей двадцать всего, -

значит, там где-то и я...
Метафизический мир.
Сон о судьбе бытия...
Дождь за стеклом моросит...

5.08.2008

Диме и Владу посвящаю... (и МАМЕ)